Глядя на дерзкие бесстыдные взгляды и наглые молодые походки, думается, что многое не успела, что хотела и берегла...то, что уже вряд ли. А хотела? Да уж, наверняка, иначе бы не думалось.
Оглянувшись за плечо, не нахожу жалости и сожаления, которые приходят потом, когда понимаешь, что что-то уже не сбылось. Какая-то странная уверенность в том, что путь, хоть и отчаянно петляет между поворотами и ушибами судьбы, обозначен необъяснимой уверенностью того, что могло быть только так и только сегодня, и только со мной, и только. Путь пишет тайными огоньками светлячков, солнечных зайчиков, улыбок – «верно». Их только надо во время разглядеть.
И пусть корни деревьев так и норовят подставить подножку, кусты цепляют волосы и одежду, пытаясь болью указать невозможность, но всякий раз, когда становиться совсем темно, так, что больше не видно цели, и смысл теряет свою целостность, а сил не осталось...