Читаю Ортегу.
Читаю на английском.
И все равно, хоть убейте меня, за каждой строкой, за каждым мягко, как-то нежно, но сильно обтекающим твою мысль пассажем стоит Он. Это навождение какое-то.
Это, возможно, глупо и, так сказать, некритично, но мое бренное и слабое тело просто соскальзывает (как часы у Дали) с любых возвышенных поверхностей, на которых покоится в момент чтения Ортеги и передвижения по линкам сознания к Нему - да, я говорю о Михайлове... и мысленно целую землю - она его носит...
Я читаю Ортегу, и прям вижу, как Анатолий Арсеньевич артикуллирует каждое слово, придавая ему еще больший вес и значение своим охлаждающим спокойствием и гипнотизирующим мудро-совиным взглядом с космической бесконечностью и не вернешься...
Благородно-аристократические утонченные черты лица с утонченным же тактом и чувстом ТЕБЯ...
А еще невероятно-уютная теплота, подогреваемая обжигающей благодарностью, поднимается откуда-то из глубин и плохо дышать.
Слишком мало-сказать спасибо.